Летела я как-то раз в просторах Российских над очередным раскидным перевалом.

Кем чувствовала себя при этом? - Мухой! Вооружённой «на всякий», «душевный», кинжалом.
Над вершинами яркими снежных гор пролетала. Рек между ними, построек всяких – не счесть. Проще сказать – навалом! Да все именные, гнутые, порой, хоть и маленькие, да такие вздутые!
Вон там, впереди - удивительное явление! (Вот так ведь в прах теперь многие разотрут моё откровенное заявление.)

Стремилась, вертясь юркой ласточкой, подхватывая на лету всё, что в «клюв» попадало, хоть издали понаблюдать, приблизиться к недосягаемым мастерам «пером о времени». Начну с Петвала, светлой части его родителей. И перо ему в руки давшего местным дьяконом про-учителем. Жаль, что крутится он в апатии, «волком воет от безысходности». С виду парень – что надо! Бравенький! И творит завсегда по совести.

Куда ж это я? Без понта сложно даже подумать мелкой мухе об уровне весельчака и балагура, наикрупнейшего полёта Евгонта. В маски лиц давно не верит, лепит, красит, мастерит... Жизнью крутит, вяжет, мерит... (В ямки сыпет динамит!) Выворачивает воздух! «...Ляжем», пишет... между плит.))) Женька, жестко на погостах! Спорим? Сок поставлю! Литр!

Что-то вдруг подумалось, что к полёту я неважно подготовилась... Вот так вот просто вырвалась, а вдруг захлестнет в потоке ветром, да накроет стужею, а я-то, с крылышками дурацкими растопыренными в потоке – одна-оденёшенька... мухохоженька... Ну ладно, думаю, далеко не вынесет. Даже ветру, с его порывами вьюжными не достать до пишущей лёгкой руки и памяти потрясающей одарённого Ильи Бестужева. В наше время от «лететь» - до «вылететь»... лечу – с оглядкой! Но всё равно попробую. Давеча маг и волшебник слова хотел под видом «внедриться» размолотить с высоты своей какого-то Рейтинга, наверное, того, который в ручье по камням треплет ил, выплёскиваемый из уважаемого Поэта Жеребина. Но от этого гиганта творческой мысли с остывшей душой многим «на орехи» достаётся. В том числе и автору магических строк. Достаточно прочесть ленту отзывов.
Похоже, ещё ни один «лёд» не устоял... Эх, не будь я мухой...

Во втянулась-то... Это ж как лента липкая на пути, мёдом от пасечника-профессионала намазанная. (Тоже, к слову, парень интересный... Обнажённую тётку, правда, «голой» всё время оскорбляет, но так ласково...нежно... таинственно - по-Листковски!) Немножко пугает читателей её «взлёт руки в надменном менуэте». Но... У женщин-то – тоже иногда нервы сдают! Признаюсь, будь я не мухой – махнула бы за «голую» - наотмашь! А сейчас – просто улетаю.

Вот так, над пространством огромной поэтической страны перелетаю, а там – между бугров словно из сказки про горшочек (Эх, жаль, не помню, кто замесил), манной кашей ... множатся поэты Никифоровой Наташей.

И так я устала лететь... как-то вдруг, покинули силушки. И круто так, как уж получилось,(с матами ли, на маты ли?) решила уж, а пусть будет, как будет! Глаза закрыла, зажмурилась покрепче, думаю, щас как... Короче, Вы понимаете, как крылья сложив, летают... А там, внизу - как раз господин Алекс Рудов своё новое море расстелил.

Вот! «От любого дна до звёздных высот!» Всё может быть так необыкновенно и здорово, если просто иногда расправлять тоскою сложенные крылышки...

Дык я – это... Не унываю! Намокла маненько, ходить-то по морю ещё не научилась. Жива осталась, да и ладно! (Но ни одна икринка, клянусь!!! От моих похождений по-морю во всём межгалактическом пространстве не пострадала! Буду теперь считать, что мне всё приснилось. Хотя... Крылышки подсохнут, и... а??? (А вы же все порядочные, душевные, не вложете же никому... И что я зря-то разволновалась?)

Девчонки, поэтессы, пчёлки дорогие, я и о вас в полёте помнила! (Уж о вас-то как не помнить...) Просто о вас же, как не напишешь – а всё равно окажется невероятно мало.

Я вас так всех люблю! Год ко всем привыкала...
А может... крылышки ведь ещё есть! А в них и перьев найдём – навалом!
ПопиЩим ещё гарной стаею... на раздольях страны поэтической
Нам ведь, в принципе – надо мало так... На волне оказаться лирической...
У волнительного причала.
Дай же Бог, поскорее найти, где собраться вновь всем. Для начала...

С любовью, Ваша Муха.

Алёна Мак. 28.11.11