Знаешь, милый, тебе ль не скучно
жить без строк, что, любя, внушала?
Я бы лучше собственноручно,
Губно, собственно, да вкушала...

Что не день - ты всё дальше, дальше...
Ближе чёрт. В каждом дне чертовском.
Предо мною он, словно пляшет,
по холстине, залитой воском.

Мне печаль ставит так печати
за слова, что на свет родятся.
А ты дальше... А мог быть, кстати,
много ближе, помочь подняться.

Сколько можно смотреть на серость,
что подёрнута сединою...
Мне бы всё рассказать хотелось,
да горюю сама с собою.

АМ 14.12.12

Фото - И-нет.