4800

Переместилась во времени на фрагмент расстояния.
Так же всё: местоимения, холод, да грусть бескрайняя.
Не отопительный, мол, сезон. Выше восьми на улице -
Ветер, мой преданный пустозвон, рад, да и тот нахмурился.

Хоть всё равно давно ему, как мы, в порывах, вертимся...
Но, всё же, в солнечном саду золото краше светится.
С плеч бы обиду, - не листва. И за года не валится.
Осень… потворство баловства. Пусть, хоть она, бахвалится!

АМ 29.09.13