Утро было нежным, но не броским:
мужики у окон не орали.
На метро мечтала с Маяковским,
на Арбате - с Нико Пиросмани.

Лучше бы семь пятниц на неделе,
бестолково созданной субботы.
Так, глаза - на беготню глядели,
мозг - считал грядущие расходы.

Горсткою мелков пыталась тщетно
Лица озарённостью украсить.
Даже солнце, выпрыгнув, успело
закатить губу в забытый мячик,

прихвативший цвет. Совсем стемнело.
В качестве надёжного балласта -
безнадежность, горе, неизбежность...
Мир предпочитает быть контрастным.

АМ 20.09.14