Растянули море берега.
Каждому досталось по отрезу.
Неба ширь, любуясь на шелка,
Полагало: «В давку – не полезу!

Мне хватает бархатных ковров,
Сотканных из зарева заката
И холстов для росписи пластов
Всех эпох, что видело когда-то.

А морской пейзаж теряет шарм,
Грустью да тоской сквозит в подсветке
Лунных дум и жарких, жёстких драм,
Что от солнца прячутся нередко,

Запирая душу на засов
В каменные, замкнутые стены,
Растворяя в тишине углов
С кофейком, подсохшие проблемы.

Море платье берегло б своё,
В переливах, с дивной оторочкой…
Стёрто, словно в прачечной бельё,
Наскоро намётанное строчкой.

То не мех, и не лебяжий пух,
В бриллиантовом отливе ночи.
Гребни перемешивают дух,
Что шипит, волнуется, клокочет..."

Солью пересыпана вода.
Каждому плеснёт в судьбу, участливо.
Из отреза шёлка не всегда
Выкроить нам удаётся счастье.

АМ 25.10.11
21.06.13