Пурпурной горечи сполна… Кипит.
– Пусти! –  (Давно на выданье пора.) Храбрится. – Моя пора пришла!
– Я не держу! Спешишь… Лети, не клёванная оголтелой птицей.
Иль  упади в перину, устланную брусьяной листвой. 
Заметят там, возможно… Выбор твой.     
– Ужель обидела тебя? Прости! Так хочется скорее запылать в руках любви.
– Да не сержусь. На что? Родные мы. 
Пойму. Но отрываться с древа рановато.
Чтоб стала ты кому действительно нужна – 
Мороз душой отчаянною выдержать должна.

Так говорил рябины ствол, 
Намётывая мудростью расстеленный по осени подол.

АМ  09.10.11