Пурпурной горечи сполна… Кипит.
– Пусти! – (Давно на выданье пора.) Храбрится. – Моя пора пришла!
– Я не держу! Спешишь… Лети, не клёванная оголтелой птицей.
Иль упади в перину, устланную брусьяной листвой.
Заметят там, возможно… Выбор твой.
– Ужель обидела тебя? Прости! Так хочется скорее запылать в руках любви.
– Да не сержусь. На что? Родные мы.
Пойму. Но отрываться с древа рановато.
Чтоб стала ты кому действительно нужна –
Мороз душой отчаянною выдержать должна.
Так говорил рябины ствол,
Намётывая мудростью расстеленный по осени подол.
АМ 09.10.11
Осенний диалог
Добавить комментарий
Подробнее...